На меже, на пашне, на стерне, В зарослях хвоща и голубики Мир мой отражается во мне, Но не отзывается на крики. Мир, в котором солнце и трава, радость встреч И горечь расставаний, Истинные русские слова Не тревожат в час туманной рани. Англицизмы, сленги, блатняки В жизнь вошли лукаво и надменно. А сиянье пушкинской строки, Разве, только на словах нетленно? Лыбу давит понапрасну кент, Понапрасну фейс смайляет мистер. Встанет Слово Русское с колен И рассыплет разноцветный бисер. Даже если Русь их не родит, Новых Пушкиных, В спешащем нашем веке, Но простым и вечным Отразит то, что скрыто В русском человеке. Верую!.. В подлунной тишине Плавают неоновые блики. В мир гляжу, Что теплится во мне, Но не отзывается на крики.
В. Карташов
Пушкину в вечность
Дорогой Александр Сергеевич! Сочиненья сплетая из слов, Вы при жизни - не знали инфекции ВИЧ. Я при жизни – не знаю балов… Не имею претензии к Вечности. Если жизнь – это замкнутый круг, Может, где-нибудь там, в бесконечности, Повстречаемся с Вами мы, вдруг. Вы - от Бога поэт – в одиночестве, Почивая на лаврах своих, Мне забвенья в веках напророчите, Услыхав примитивный мой стих. Если что-то о ранних творениях Вдруг напомнят мои письмена, Вы - смахните слезу сожаления О далеких, земных временах.
